Wenceslas avançait dans les rues avec une démarche de seigneur puissant. Mais c'était celle d'un seigneur sans trône. Sans GPS forcément c'est moins facile de le retrouver, et encore plus quand on a pas de trône du tout. Mais ce n'était pas grave. Il avançait comme un funambule sur un miroir de soie et c'était tout ce qui comptait à ses yeux. Dehors il n'y avait pas grand monde. C'était plus facile pour rouler des mécaniques, même si c'est lourd à la longue, et ça use le corps, et finalement on laisse tomber tout ce bazar, et on emporte un autre matos avec nous.

Une goule sans jambe rampait dans sa direction, mais elle était trop lente. C'était triste mais Wenceslas avait dû faire un choix. Tant pis pour la signature d'autographe. Ses deux bras étaient déjà suffisamment occupés à tenir correctement la légendaire Lance tordue des âmes de feu torturées. Même si ce n'était pas l'arme la plus puissante du Continent (la meilleure étant bien évidemment le sacro-saint Espadon de Roi-Chevalier que Wency avait égaré pour une raison inconnue), elle n'avait pas son pareil pour purger les âmes.

Le vagabond en avait au moins trois à son actif. Il s'en souvenait parce que les têtes étaient empalées sur sa brochette. Comme le faciès grisâtre de ces bestioles lui était sympathique, il avait décidé de leur rendre hommage en les consumant dans des flammes nobles. C'était malheureusement cette ressource qui lui manquait. On ne pouvait pas encore en avoir dans sa poche.

Wenceslas faisait des pauses régulières pour scruter le ciel, afin de ne pas se faire surprendre par l'arrivée de la Chébèque Hurlante, ce bateau émissaire du destin qui scellait le sort de ceux qui entendaient son cri. Une chose classique dans ce ciel de fou.

Plus bas, sur Terre, les considérations du monde sublunaire amenèrent le futur sauveur de l'humanité à s'emparer d'une boîte de gâteaux sec. Il eut un flashback, dans lequel il se vit déguisé en femme effectuer une danse du bassin à la souplesse insoupçonnée. Satanée dix-septième réincarnation. Il ouvrit la boîte, et mangea. Et puis voila.

La peau de pierre du serpent géant s'enfonçait plus profondément encore à travers les habitations. Une chance qu'il avait un sommeil de plomb parce que Wenceslas, des débris et des abrutis lui marchaient dessus depuis plusieurs heures. Wenceslas guettait les maisons dont la bouche était ouverte pour y entrer et trouver du matériel. Mais des Furies gardaient ces sanctuaires. Un peu lentes et vieilles, et à qui il manquait des bouts. Satané contrefaçon étrangère. L'accumulation de ces inspections infructueuses provoqua un véritable défilé. Tous ces pas languissants devaient procurer un sacré massage du dos. Wenceslas, calme, marchait avec ses espèces de trophées accrochés à son arme, son armée improvisée le suivant avec docilité et détermination.

Quand le protagoniste en eut assez de tout ce tintamarre, il se retourna lentement, regarda la foule droit dans les yeux (ce qui était physiquement impossible) et leur adressa des répliques fulgurantes :

"C'est ça, traquez-moi, les Cherche-Seigneurs. Vous ne savez pas quel sort terrible vous attend."

Et sur ces mots d'une profondeur insondable, Wenceslas, malin comme le furet, tourna à droite, et fit le tour, par une rue parallèle, passa derrière la masse qui avançait dans l'autre sens, pour finalement se retrouver à gauche de celle-ci. C'était un véritable mastermind. Et ça ne lui avait prit que deux heures.

"Et boum." Fit-il en s'imaginant cadré de face en gros plan, avec un angle et une musique dramatique.

Il continua sa route en petites foulées athlétiques.

Toutes ces tribulations avaient de quoi donner faim, froid, chaud, sommeil, et envie de fraise. Mais la priorité du héros était d'offrir le repos à la famille Bonnebouille dont les crânes louaient temporairement l'espace vital de sa lance. Pour sa cérémonie, il avait besoin de papier pour faire un feu.

C'est là que ce coquin de sort déposa un bureau de poste devant le chemin du Wency.

"Satané script !" Rugit l'intéressé.

Il monta les marches menant à l'entrée avec l'assurance d'un catcheur qui va au combat. C'est là qu'il entendit des cris.

"Bon Dieu, un ours polaire !"

La prudence était de mise, en plus d'être la mère de toutes les vertus. Wenceslas prit une posture de combat, dont le nom précis était indéfinissable, car ses origines étaient excessivement anciennes : le résultat de milliers d'années de perfection militaire, exercées dans la plus grande des sagesses et des circonspections. Wenceslas l'avait appelée "Mash Roe" parce que ça sonnait excessivement cool à ses yeux. Et donner un nom aux choses permet de se les approprier. Il parait.

C'est là que Wenceslas fut confronté à quelque chose qu'il n'avait jamais vu auparavant. La porte en face de lui, bougeait toute seule. Comme animée d'une volonté propre.

"...Démon....!" Fredonna-t-il, effrayé en réalisant qu'il avait pénétré dans un bureau de poste hanté.

L'immonde objet prépara son mouvement. Sans doute pour se décrocher de ses gonds et fuser sur le jeune homme avec toute la rage des enfers. Voulant le surprendre dans son geste, Wenceslas approcha, son appendice de feu devant lui, prêt à lui rentrer dedans. Il poussa un cri de guerre avant de passer à l'attaque :

"SEIGNEUR DES CEEEEEEENDRES !"

C'est là qu'il vit un être humain derrière la porte. Situation de malaise, on se figea. La batte menaçait d'emporter quelques unes des incalculables neurones du protagoniste, mais la lance, qui manquait à tout moment de taillader le bidou de l'inconnu, temporisa les évènements. C'était le moment d'agir pour Wenceslas, et de briller au sein de l'univers des relations sociales avec tous les élans ravageurs de diplomatie dont il était capable. Il ne pouvait pas se battre de toute façon, puisqu'il avait oublié son masque de catcheur aux vestiaires.


"Hem, pardon, t'as pas du PQ pour un rituel ?"

" Nickel BB."
 
Sur ces mots, Wenceslas entra, pris ses aises, pour marcher en rond, lentement dans la pièce à paperasses et autres crasses. Une caméra était probablement en train de faire son travelling en zoomant sur le visage du héros, gros plan bien orchestré pour témoigner des émotions du personnage. Il considérait l'endroit comme un jeune propriétaire encore indécis. Le petit air contrit de ses lèvres indiquait une expression du style "Eh beh c't'un bien bel endroit, un peu cher tout de même..."
 
Il prenait garde de ne pas libérer la flamme du Premier Chaos en touchant des surfaces inflammables avec sa terrible lance. Alors que le plan de configuration de son rituel commençait à prendre forme dans son esprit d'élu tourmenté, il fut interrompu dans ses desseins par la requête de son nouveau camarade. Un nécromancien et mage de terre de génie si l'on en croyait sa capacité à meubler l'espace comme un shaman. Impressionnant. Très impressionnant. Mais était-il pour autant un chevalier ?
 
C'est là que vint le malaise. Zut. Il pouvait lire les auras et parler aux fantômes.
 
"Et bien soit, je m'exécute ! Ils disparaitront avec la cérémonie de toute façon."
 
Wenceslas cacha les trois têtes derrière un autre réceptacle à esprit frappeur. Il a donc des gardiens des ténèbres à sa disposition... Le protagoniste avait intérêt à être prudent pour ne pas finir dans le neuvième cercle de l'enfer. Enfin, avec sa Lance tordue des âmes de feu torturées, le bougre en avait sous la manche aussi. Alors bon, le metagame était plutôt favorable.
 
"Ok blanquette, je fais ça maintenant comme ça s’est plié."
 
Il disposa des cailloux pour former un joli rond, avec des objets au milieu pour éviter un incendie. Il ne savait pas exactement en quoi ce qu'il faisait était efficace mais il était persuadé que ça fonctionnait. Les trois crânes furent organisés pour former un triangle, avec des cartouches d'encres (percées) dans les yeux, pour que tout coule le long des joues des restes élus. Puis il égratigna les feuilles de papier en plein de petits morceaux, pour offrir la dernière douche aux défunts. Enfin, il jeta du gros sel, et y mit le feu, après... un certain nombre de tentatives. Et pouf. Il récita une espèce d'argot elfique par dessus, bien évidemment.

Les poings sur les hanches, l'air pas peu fier de ce qu'il venait de réaliser, il constatait que sa prenait pas mal de temps quand même. C'était l'occasion de se relancer dans un fabuleux échange de paroles entre deux êtres humains.

"Beau temps pour la saison hmm ? Même si le fond de l'air est frais."

L'élu de l'ordre du Seigneur des Cendres adressa au nécromancien une œillade des plus captivées.

"Naaaaaaaaaan mais t'es sérieuuuuuuuuxxxxxx ?"

Il avait tenu à insister sur la prononciation du "x" à la fin du mot, pour rappeler à tout le commun des mortels la présence irréfutable de cette lettre-muette au sein du terme. Se fourvoyer sur un tel détail serait omettre une dimension tout de même bien consécutive de la complexité de l'existence. Et puisqu'il fallait de tout pour faire un monde, alors voila. C'est comme oublier l'existence du type qui a inventé l'espèce de fil rouge autour des portions de crème gruyère. C'est très mal.



"C'est trop bien, j'ai toujours rêvé de manger des vraies châtaignes."


Wenceslas n'avait jamais eu l'occasion de partir à la cueillette de châtaignes avec sa famille. C'était un profond traumatisme qu'il n'avait jamais pu purger hors de son corps, étrange malédiction que les limites de l'humanité pouvaient apporter. Un subtil mélange entre l'angoisse du côté éphémère de la vie, et l'étonnant esprit de la condition humaine, capable de rêver et de se représenter mille et mille choses, mais peu enclin à la réalisation concrète de toutes ses fantaisies. Ainsi, en plus de ne pas cueillir des châtaignes, Wenceslas n'avait jamais tiré de boules de feu. Quelle triste enfance tout de même, selon son humble avis. D'autant plus qu'il avait rarement pensé aux châtaignes autrement que dans les moments où il ne pouvait pas en profiter. De quoi accumuler une profonde frustration menant à la pire des tragédies.


Alors c'était décidé ! Il allait détruire toutes ces choses négatives présentes dans les recoins de sa tête afin d'atteindre l'ultime catharsis, l'absence de trouble selon Épicure. Pour le moment cependant, alors qu'il faisait bruyamment claquer la porte pour repartir en expédition, Wenceslas réalisait que pour le moment, la plus grande absence qui se manifestait sur son chemin de vie était celle d'un plan. Il se tourna vers son puissant camarade si puissant qu'il avait créé un véritable écosystème dans les forêts sombres qu'il avait fait pousser sur sa tête.


"Par contre j'espère que tu as mis ta carte mentale à jour. Mon HUD est un peu nul et j'ai pas tout mon stuff. Pis si on pouvait éviter que la Chébèque Hurlante nous tombe dessus, ça nous limitera les soucis, y a déjà des hordes de fans dehors, et les orgies me mettent mal à l'aise."


Pouvoir parler avec véracité de choses auxquelles on n'a jamais assisté, comme de pouvoir donner sens à des choses qui n'en ont pas. C'était ça, le pouvoir, le véritable pouvoir, la divine capacité que possédait l'humanité.



Wenceslas n'était pas l'élu pour rien. Il allait rallumer la flamme de ce monde pour changer à jamais son visage. C'est-à-dire qu'il allait salement le défigurer. Tant pis pour lui. Ce soir, ça allait être purée de châtaignes !